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“LAS MUERTAS FORMABAN ESCENAS SADOMASOQUISTAS TREMENDAMENTE IMAGINATIVAS”

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“LC ayer le enseñé tu libro de los vampiros a un colega y se despollaba, no podia parar de leerlo xD”

Juan Manuel, médium Nueva Era, Madrid.

“Luis, a mi me llegó ayer el libro y es una pasada, voy por el capitulo 6 y te descojonas, eso si, hay que ser un poco mas inteligente que la media para entender…cosa tampoco muy dificil, ya que la media son anormales de carrito.”

gracias por el libro”, Aram-Scanrrow

“He aprendido el nombre de un color nuevo y un montón de palabras, ¡ainss ese cura como sufre por el celibato!
Me estoy riendo de lo lindo con los personajes..

He leido hasta la 23 🙂
Me gusta, das mucha información de forma amena, se lee muy bien y explicas situaciones muy interesantes, dificiles de creer con las que me encuentro identificada.
Se te siente relajado escribiendo“

Montsé, médium Vizcaya.

“Una obra maestra, Luis Carlos. Es un compendio de humor, amor, intriga, terror, espiritualidad, cine negro, sexo, emoción y sobre todo información. Y describe al gran público profano en forma de novela algo que jamás creería que es verdad. Te felicito, vecinito…”

Anairt Press, reina linkera

“Un clásico que me ha recordado mucho a Eduardo Mendoza…me acabé el libro el sábado. Me quedé con una sensación que no podría describir en palabras. Alucino con el modo en que acabaste la novela, descacharrante la resolución del crimen, y con la sabiduría del bakalao que conquista el mundo, jajajaja, y con Silverio y su alma gemela de las Pléyades. Y con todo, el “Conde Drácula” 😀 y la “canalización premio” (¿premio a qué? jajaja). ¡¡¡Son tantos detalles los que me han impresionado!!!El humor que rezuma la novela a cada línea, ese humor inteligente, lleno de chispa espiritual. Y los párrafos de información mística que iluminan al lector…”

Jota, cultísimo científico de vanguardia y contraperiodista, conocido como “la enciclopedia on line“.

JOTA: “ME HA RECORDADO MUCHO A EDUARDO MENDOZA”

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DIARIO DE SILVERIO PALOMEQUE

Días 12-17 de marzo.

Me voy aconstumbrando al lugar, aunque las noches me siguen pareciendo tediosas y la verdad, sigo teniendo un poco de miedo. Aullidos de lobo, ladridos misteriosos, graznidos de gaviotas, chillidos de ratas y murciélagos, las olas rompiendo en los acantilados, risitas y gritos extraños, campanas de difuntos, llantos, relinchos, el viento gimiendo en cada resquicio, el Réquiem majestuoso de Mozart cada atardecer, una mano fantasma… El lugar invita a todo menos a permanecer en él.

En las últimas mañanas ha ocurrido otro nuevo fenómeno inexplicable: una música estrepitosa y monótona me despertado súbitamente. Siempre un poco antes del amanecer, a partir de las 6. Me daba un poco de rabia porque aquello era un estruendo que parecía una procesión, pero he de reconocer que la música era tremendamente rítmica, un pasote de música. Que yo juraría que eso era techno o bakalao de lo más cañero. No sé, un enigma más.

Quiero traer a alguna cerda aquí cuanto antes. El sábado ya le comenté a varias colombianas y alguna se mostró interesada, aunque lo del cementerio las tira para atrás. Encima las pienso cobrar por el alquiler de la habitación: de puta a puta, ja, ja. Ya voy aprendiendo.

Tengo que comer el coco a alguna. A la Pocahontas, por ejemplo, una india de Buenaventura que tiene unas tetas de la hostia o a Liliana, que es monísima y tiene rasgos orientales y por supuesto -y lo que es más importante- una intachable cara de furcia. Ambas tienen que mantener a sus hijos y familia y buscan un sitio de alquiler baratito. Por ahí podría convencerlas.

Ya le voy cogiendo el truco al maquillaje de los cadáveres. Los dejo de puta madre. Hasta les manipulo los carrillos y la boca y alguno parece que sonríe. Eso sí, sólo trabajo en la Sala de Altas cuando es de día y hay alguien en el cementerio: para hacerlo estando solito hay que tener muchos cojones. Ya he arreglado a tres viejos, un niño y una madurita maciza que no estaba del todo mal. Ya hago hasta chistes: a la madurita, que se llamaba Josefina, le ponía un cigarro en la boca y otro en el chumino. Tiene unos pechos monumentales, ¡lástima que estén tan fríos!. Pero he descubierto un truco. Pongo dos flexos en el pectoral y al cabo de 10 minutos las tetas están como el fuego. Esto tiene también sus satisfacciones. Al final, me he dicho, hasta me pego el lote aquí. Ja, ja, ja, y he soltado una risa demoniaca y pervertida, mientras veía pasar a las ratas y contemplaba a los murciélagos, ya casi sin alterarme. Será que el entorno degenera, ¿no?. Un poco zumbao sí que siempre he estao, joder.

Como es lógico, me paso el día dándome voltios por el cementerio. Atiendo a los obreros que están haciendo los nuevos nichos de la zona sur y preparo las tumbas para los entierros. Tienen todo el día puesta la radio a todo volumen: el contraste me gusta: la radio banal ante una audiencia tan silenciosa y profunda: los muertos. Normalmente, el trabajo sucio se lo emplumo a los moros, pero a veces, a mí también me toca currar, sobre todo cuando aparece el Señor Coterillo para supervisar o decirme alguna mamonada. He hablado con unos amigos de los moros, unos africanos altísimos que también venden baratijas, y hemos quedado para que también vengan por aquí a hechar un cable por cuatro perras. El jardinero, el Ñejas, es muy simpático y vacilón y siempre estamos haciendo bromas macabras y sexuales sobre las muertas.

Entre voltio y voltio es imposible no fijarse en las lápidas. Aquí a casi todo el mundo le ponen foto, sepia, ovalada o en colores. Y todos sonríen como gilipollas. Están muertos y sonríen, ¡qué paradoja!, ¿no?. Como Aquilino Guarido San José, muerto el 3-9-72, la tumba es de mármol negro de Carrara y descansa junto a su padre. Lleva una camisa de rayas de verano y tiene cara de boxeador. Estás muerto y te jodes, me digo para mí. Hoy el sol del atardecer le daba de lleno en la cara. Y él me miraba en silencio, sin dejar de sonreír eternamente. Era una imagen muy poética: la vida y la muerte allí de un plumazo, tan inextricable, tan patéticamente unidas, como si toda la realidad no fuera más que un juego, escondido en una sonrisa y una foto. SIEMPRE COCA-COLA…. TUS HIJOS QUE NACIERON DE LA SEMILLA DE LA PAZ NO TE OLVIDAN. MI ALMA CONFIA EN TU PALABRA. Y el sol del atardecer, siempre el sol, iluminando magnánimamente la vida y la muerte, como si intentara desvelar el portentoso enigma que se esconde tras el paso inexorable del tiempo.

A propósito del “SIEMPRE COCA-COLA”. Hay otra cosa muy curiosa en el cementerio: los carteles de publicidad. En algunas partes de la necrópolis al sr. Coterillo ha tenido la desfachatez de colocar vallas publicitarias de Coca-Cola, Nokia, Movistar, Sanyo, Volkswagen, Microsoft, J&B, Vodafone, Adidas, Calvin Klein, Campañas para combatir el Calentamiento Global o para que te pinches la vacuna cerda etc… El cuadro resulta surrealista a tope, pero el ayuntamiento se está forrando con el invento. Incluso se ha incorporado publicidad a algunos nichos y tumbas, de modo que así les salen completamente gratis al finado y familia. ¡Hay que ver…!, ni el mundo de la muerte se puede librar uno de la fuerza del capitalismo.

La otra noche escuché algo que me parecía una melodía de cantata de Bach, interpretada por una sublime voz femenina. Venía del cementerio y no sólo me produjo cierto terror, sino también una extraña atracción que no sé explicar muy bien:

...Lass, Fürstin, lass noch einen Strahl…

Lass, Fürstin, lass noch einen Strahl…

DIARIO DE SILVERIO PALOMEQUE

Días 20-30 de marzo

Llevaba varios días sin hacer el diario. No me podía concentrar para escribir. Una veces me siento de puta madre y otras quiero salir corriendo. Y es que el sitio es fuerte. Hoy reanudo el diario porque he descubierto algo espantoso. Los ruidos continúan. Por las mañanas el bakalao, que casi siempre empieza con el tema clásico Kapital of House de DJ Chus, y en el crepúsculo es normal oír el Réquiem de Mozart y luego un coro de risas. Por las noches los golpes son contínuos, otras veces oígo como una música muy sutil que se une al ulular del viento, llantos y relinchos de un caballo. A veces, me parece escuchar como un taladro y una voz femenina que me llama y luego pee y se ríe como una boba, o mejor dicho, como una loca:

– ¡Silverio, Silverio, ven p´aquí, ven p´aquí, mira que te voy a enseñar tu tumba ja, ja, jaaaa!.

Pero yo creo que son imaginaciones mías o son los yonquis del vertedero o los niños del pueblo que me quieren gastar una broma. La otra noche ya fue la rehostia. Oía pasos y ruidos metálicos con claridad en la parte de abajo. Era tan evidente que me armé de valor y bajé las escaleras. Era desde luego en la planta inferior, en la Sala de Altas. Allí había alguien, no había ninguna duda. Miré la puerta y el cerrojo estaba abierto. Bajé cargando con un crucifijo, una biblia de Testigos de Jehová y una pistola de fogueo.

Lentamente giré el pomo de la puerta de Altas. Rechinó indiscretamente y entré conteniendo la respiración. Abrí la puerta muy despacio y vi que la luz estaba encendida. Me asomé y no vi a nadie.

– ¿Quíen anda ahí, cojones? -interrogué trémulo.

Nadie contestó.

En una de las mesas había una muerta de 18 años que había entrado esa misma tarde: Yolanda Liaño Arce, un yogurcito que estaba como un tren, que no me la cepillé de milagro, porque todavía me quedaba una pizca de decencia. ¡Y yo la había dejado en la cámara frigorífica! Al percatarme de este hecho, se me puso la carne de gallina. De fondo, escuchaba los aullidos de los lobos, la airada música del mar y el estrépito de los truenos. Encima había tormenta.

Mis pasos resonaban con eco mientras iba inspeccionando cada rendija. Vi que el armario de los utensilios de disección y maquillaje estaba abierto. Me pareció también ver una mano andante, pero enseguida desapareció. Solté un disparo al aire y grité:

-¡Sal de ahí, hijoputa!. ¡Mecagüen tus muertos, cabrón!

Entonces me fijé que en uno de los nichos frigoríficos la puerta había dejado trabada los vértices de una tela blanca. Me acerqué y la abrí.

Mi sorpresa fue enorme, cuando descubrí quién descansaba allí. Que no era otro que… ¡Era el señor Coterillo!, mi superior en el ayuntamiento. Parecía que estaba muerto, pero le toqué y permanecía caliente. En un instante muchas cosas pasaron por mi cabeza… Grité de miedo y eché a correr como una mujeruca mientras gritaba: ¡que le den pol culo al cementeriooooo! Pero cuando estaba fuera recapacité y regresé. A lo mejor es un vampiro, pensé. Es mejor que vuelva y le clave una estaca en el corazón y aquí no ha pasado nada, que con la crisis del Estado del Bienestar y el crack del 2012 no encuentro yo un trabajo mejor en mi puta vida. Así entré de nuevo a la sala cogí una pala que había por allí y empecé a afilarla con uno de los machetes de disección:

– ¡Te voy a joder vivo, vampiro de los cojones! -grité nervioso.

Ya había cargado el arma en el brazo, cuando vi que el vampiro se levantaba lentamente.

– ¡Alto! -gritó con voz de ultratumba- Soy un no-muerto.

Un rayo centelleante iluminó la habitación y su rostro huesudo y pálido. A los pocos segundos un trueno rabioso, irritado, indócil, le secundó con un portentoso estrépito.

Por unos instantes nos miramos fijamente. Entonces el Señor Coterillo comenzó a explicarse:

– Tranquilo chaval. No pasa nada. No soy un vampiro, aunque con las nenas que hay hoy en día, ganas no me faltan, ja, ja. Deja que te explique. No estoy muerto, ergo soy un no-muerto, ¿entiendes el juego de palabras?: no me mires así: es sólo un chiste. Me has trabado con las manos en la masa y no tengo escapatoria. Verás como no pasa nada. Mira es que yo tengo un hobbie que es (aparte del World of Craft) la taxidermia: vamos que me gusta disecar cosas y luego las colecciono: eso es todo. Y eso es lo que hago aquí. Cuando me entero que hay una tía buena, pues vengo la diseco y luego la guardo en una de las criptas de los sótanos. Me da mucha vergüenza que me hayas cogido, porque soy hombre casado, temerosos de Dios y del calentamiento global, muy devoto, limpio, leal forofo de la Gimnástica, de moral intachable y profundos principios religiosos. Adoro a la Virgen, porque me enterado en un libro de Dan Brown que es en realidad la Diosas Semiramis y la Isis Egipcia. Soy muy conocido y la gente me respeta…

Se sinceró conmigo y me contó que lo suyo era un pasatiempo inofensivo. Sólamente preservaba la belleza póstuma. Y aquello no me sonaba tan mal. Es más, cuando me dijo que tenía la cripta llena de tías despampanantes disecadas y vestidas con prendas sexys me puse como una moto:

– ¡Donde está eso, mecagüen Dios! -exclamé tocándome las huevas ya loco de excitación- que me casi me corro aquí mismo sólo de pensarlo.

La apretada boca del señor Coterillo sonrió de satisfacción. Sus rasgos cenceños y puntiagudos tomaron un aspecto mucho más relajado. Con gran rapidez había ganado mi confianza. Y es que yo, por muy bueno que pareciera por fuera, en el fondo era un psicópata reprimido, casi como yo. Bajamos a la cripta y, abierto el postigo de piedra y espantados unos cuantos murciélagos, mi vista contempló un espectáculo estremecedor…

Aquello estaba lleno de cadáveres la mayoría femeninos, que formaban un sin fin de cuadros pornográficos. ¡Y encima parecían de verdad!. Algunas estaban abiertas de patas mostrando la vulva o pelándosela con vibradores. Otras se lo hacían entre sí o le hacían el francés a un muerto. Otras formaban escenas sadomasoquistas tremendamente imaginativas. No faltaba algún perro disecado y una vaca que también participaban en la inmóvil orgía.

El Señor Coterillo me explicó con delectación los detalles de sus obras, el know-how, los truquillos químicos para dar aquella tremenda sensación de plástico realismo. Así por ejemplo, el relleno lo hacía, con silicona, ¡así estaban tan blanditas las jodías!. Disfrutaba mientras lo contaba como un niño hablando de su juguete nuevo. Después, subimos al salón y nos tomamos unos cubatas, ya más tranquilos.

-Este es mi secreto -suspiró- Espero que todo quede entre tú y yo. Si alguien se entera de esto mi carrera se hundirá: ten en cuenta que me he metido en política y ahora ya soy concejal del PP en el Ayuntamiento de Cabuérniga. Hasta ahora nadie lo sabía. Siempre venía por la noche cuando no había nadie. No se enteraba ni el gato. Por cierto, estoy difundiendo las fotos por internet y me estoy forrando. El único problema estaba en cambiar a las muertas para que los familiares no se enteren. A veces las desentierro o meto una muerta en vez de otra y le hago una máscara con el molde original. La técnica de dar gato por liebre la tenemos ya muy depurada en política. Mira, esto es una gozada. Luego me las cepillo a todas y hago lo que me da la gana en sus cuerpos difuntos: te juro, por mis muertos, aquí he echao yo los mejores polvos de mi vida. No cambio yo a una tía de estas ni por veinte como la Pamela Anderson esa en bragas. Si quieres esta noche te dejo cepillarte a Yolanda, no veas que pezones tiene….

Mis ojos brillaron perversos ante semejante aberrante idea. Ahora éramos socios y amigos. Le dije mi truco para calentar su cuerpo serrano, pero él muy pillín sabía uno mucho mejor: ponerla en una cámara de solárium que misteriosamente había en la Sala de Altas. La calentamos media hora y luego el mismo me ayudó a subirme a la Yolanda a mi aposento, en donde me dejó a solas con la difunta con un: “trátamela bien, muchacho, ji,ji,ji”. [Por cierto, ¡la chavala había cogido un moreno de la hostia!. Al día siguiente lo primero que hice fue subirme un solárium a mi cuarto].

Esa noche no necesité pelármela, ya que esta bien acompañado. Primero la puse a cuatro patas (su postura natural en vida, y si me apuran en muerte, que yo a muchas las enterraba así) y sin quitarle ni los tacones ni las bragitas empecé a magrearla por todas partes. Mis manos apretujaban obsesas las exageradas y blanditas carnes de sus nalgas y sus pechos caídos y voluminosos, así una y otra vez, hasta el paroxismo. Pude azotarla sin temor a daños morales ni aún menos físicos, incluso dejándola hermosas marcas sobermejas en su escandalosos molletes ( N. del. P. Apolinar: Subrayado por el prestigioso doctor Matamoros, con la glosa de “¡qué morbo!. ¡Ahí, cabrón, dalas caña!“). En uno de mis movimientos se desplomó, no sé si de gusto o porque sencillamente era una muerta, (o una no-muerta disecada.) Así en decúbito prono se la hinqué por delante y por detrás , como un toro, al ritmo de la música del grupo antisistema Soziedad Alkohólica, llamándola de todo. ¡Fue fantástico!. Y la tía… supersumisa, sin rechistar lo más mínimo:

...Todo debe estar bajo su control/poder, drogas, alimentos y

dinero/diversión, medicinas, armamento/nos educan para

necesitar/ políticos profesionales, y nos/ quedamos en el umbral

de/la indiferencia, a cambio nos dan/este mundo de ratas…

Para colmo de depravación. Me quedé dormido y así pasé toda la noche abrazado al cadáver, hasta que desperté sintiendo el tacto frío de su cuerpo rígido y notando como algunas ratas le mordisqueaban los pies, acariciándome los míos con su tersa piel y sus largas colas. Di un grito desaforado y enseguida la bajé a la Sala de Altas, donde esa misma mañana el Señor Coterillo la transformó en una no-muerta disecada, dejando en su ataúd a otra jovencita horrorosa pero con el molde de su misma cara. En el funeral nadie notó nada y el señor Coterillo y yo nos mirábamos con una sádica y enfermiza sonrisa de complicidad. ¡Qué gozada!.

(continuará…)

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